《一些石頭》

一些石頭走在我的前面
我想瞥見你的面孔
但只剩下一團潮濕的空氣
不，空氣比日子更少
而泉水的聲音一直鮮活
 
早年，死亡的怒潮
把你從灰燼的火焰中分離
你想哭，但沒有眼淚
眼睛被殘酷地封閉了
蒼穹下，殉難的石頭不叫喚
進入天國的死者更不叫喚

 
《與野草對話》

骨質(zhì)、灰色的土壤適合種子落地
它們發(fā)芽，并從四肢上生長
這意味著第二生命也在發(fā)芽
不再貧窮，且更茂盛
 
這些野草含有深刻的真理
草根穿過低矮的房間，比夜更矮
它在移動，靈魂也跟著移動
確實，我比活著更幸福
真的幸福得想再死一次
 
黑暗的道路就是我的王國
但我可以向草尖索要光明
索要每天太陽照射的地點
并給走近的人空出一個位置

 
《這里并不暗》

致命的季節(jié)已經(jīng)過去了
收獲深邃后，白晝讓我更放心
我分擔(dān)了石頭的昏睡
除了唯一愛著我的人托夢
才會讓我在沉睡中驚醒
 
許多動詞從這里穿越
比如，春天領(lǐng)著一群花到來
我喊，它們便停下開放
還有，露水將污跡沖刷凈后
使我更趨近圣潔，趨近單純
 
這里雖然沒有人間的味道
柔軟的空氣也不容易找到
但石壁縮緊后，更接地氣
誰不知道，暗中有反光的事物
我會緊緊抓住這暗中的意義

 
《泥土如書》

走得太多了，腳步更加深沉
終于將肉體累倒成草圖
這草圖被一片荒野夯實
并變成一本基礎(chǔ)的書
與泥土一同散發(fā)出芳香
 
這本書的四邊不斷延伸著
一直延伸到遙遠的地平線
讀書的你從不發(fā)出聲音
寫出的文字在熄滅的詞中
也在緩慢緩慢的暗中
 
你依靠大地抓緊泥土，抓緊書
就在幽暗的內(nèi)墻，從不逃課
更不會將知識炫耀在朋友圈
而塵世的聲音漸次響起
有人從背后，朝那本書靠近

 
《靈魂的深度》

許多摯愛的人和事隱入黑洞
塌陷的土地，是你的腳步聲
不再前進。你已達到寂靜的低處
事物流逝，陰影被解構(gòu)
誰也不會再去迎娶陰影
 
你是孤單的，蟲鳴離你很近
閃電和雷霆很近，或是暴雨
穿透地界線，浸潤每一根神經(jīng)
總是同樣的夜，無窮無盡
但靈魂終于得到釋放
 
不再分離，也愛著自己
你根本甭害怕鈍重的聲音
更別怕有人拾起石頭擊碎城堡
因為靈魂被太陽蒙得更熱
同時，黑夜為你舉著閃亮的火把